
gener

escriptora
Hi ha alguna cosa líquida en la llum que entra per la finestra i cau sobre la taula, els crostons i el ganivet del pa. Mengeu sense intercanviar cap paraula, inclinats sobre els plats. Desvies la mirada a la finestra. No saps si de debò en vols saber res de tot això.
Allò circular. El temps tancant-se al voltant d’un, en circumferència.
La insistència en posar veu a l’alabatre de dins el cap. El que penses, aquesta au de fons que desesperadament prova de sortir copejant contra el vidre que ets.